As mãos. Pela tangibilidade a consciência da leveza. Um arroubo de sensibilidade à espreita. Pelo toque se percebe a eternidade. Um leve arrepio emerge, clandestino, e dá uma leve noção de presença. Tudo se evade pela ausência de querer. Já não se quer, já se tem. Somente fruição, cumplicidade. O tempo fica esquecido por entre os espaços vazios de sentido. Na fímbria do esquecimento há a complacência do sabor da vida. Nestes pequenos sítios não há equívocos ou mentiras. Não há traições ou medos. Não há sonhos ou descrenças. Saboreia-se a harmonia do silêncio. Como se não houvesse amanhã e não tivesse havido ontem. Não há, simplesmente. Questiona-se a existência ao se perder parte da acepção de consciência. Numa imaterialidade dominante, emergente em um gesto de ironia, pela sua antítese, a tangibilidade, se arriba à pureza do sentir. Pena a sua tão funesta brevidade. Mas como se perde a noção de tempo, enquanto dura é como se se tivesse evolado a noção de fim, uma paragem nas regras da existência, um desvio melódico pelo infinito incompreendido. Engano feliz!

João Vasco