Foto M.Rosário António

Não acompanho a velocidade do mundo. Não sei parar. Vou e venho por não saber além do que me resta. Sou testemunha da revolta entranhada, virulenta, que me faz o sangue crescer nas mãos. Às vezes é a água que boleia o mármore do corpo, noutras a chama que me antecipa as cinzas ou então somente o silêncio exasperado do vento.
As pessoas, pontualmente, puxam-me para um acerto. E que sabem elas nesta confusão? Mais vale deixar tudo em repouso antes que surja algo mais sólido do que desespero. Aí vem alguém, bruxuleante. Alguém. Como um vulto. Poderia preceder a pessoa mas é como se não existisse pessoa e o vulto permanecesse. É esse o meu alguém em forma de mundo. É inevitável? Onde andam todas as pessoas, tão afrouxadas pelo costume?
Estar longe é tomar consciência de mim mesmo e saber-me sem me bem saber. E esses momentos de pedra, quando me vêm bater à porta da alma, levam-me ao princípio. As palavras não têm corpo, mas morrem-me aos milhares entre a vontade e a acção.
Se não fosse estranha esta estranheza na consciência de se ser tal como se pensa ser, pensando-o, todas as coisas seriam fáceis em seus lugares. Dormir é mais que repouso, é muito esquecimento e alguma esperança.
E perante o vidro que não atravesso sobra-me sempre a beleza, a esmagar-me, vinda de todo o lado, até que me esqueça de fechar os olhos. Um banquete, por onde quer que vá. Ninguém a queira perder. Um dia de cada vez, atento, faço metade do caminho.

João Vasco